LES CROIX DE BOIS

Roland DORGELÈS – 1919

   Dans les champs, les blessés couraient, et les éclats en fauchaient qui n'allaient pas plus loin. Mais, de l'autre côté du réseau de fil de fer, on ne voyait rien, toujours rien. C'était la bataille sans ennemis, la mort sans combat. Depuis le matin, que nous nous battions, nous n'avons pas vu vingt Allemands. Des morts, rien que des morts.

   Le visage contracté les poings crispés, les mâchoires serrées, nous comptions les coups. Peu à peu la terre se vide, tout en semblant plus lourde. Mais pourquoi reste-t-on si calme, malgré tout ? On guette, on se gare, mais le cœur ne bat pas plus vite, et l'on regarde autour de soi, sans fièvre, sans surprise. On n'entend plus rien que ces explosions infernales qui vous déchirent la poitrine. Ils tirent, ils tirent... On se sent les jambes molles, les mains froides, le front brûlant. Est-ce cela, la peur ?

R>    Un autre corps gisait au fond du trou. Celui-là n'était pas mort sur le coup. Il s'était tordu un long moment, râlant livide. Maintenant il ne bougeait plus.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

   Le buveur le regarda et haussa les épaules.

   – Pourquoi ça, que c'est une victoire ?

   Sulphart déconcerté chercha un instant, ne trouvant pas tout de suite les mots qu'il fallait pour exprimer son farouche bonheur. Puis, sans même comprendre la terrible grandeur de son aveu, il répondit crûment :

   – J'trouve que c'est une victoire, parce que j'en suis sorti vivant...
Extrait de



LE LIVRE DE POCHE n189
© Albin Michel, 1919




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