De la garde à la pointe de ma machette, il y a un tube creux percé de trous. Quand je souffle dans l'embouchure de la poignée, je fais de la musique avec ma lame. Si tous les trous sont bouchés, le son est triste, aussi âpre que peut l'être un son tout en gardant sa douceur. Si tous les trous sont ouverts, le son cascade alentour du métal écrasé, apportant à l'œil comme des flocons de soleil sur l'eau. Il y a vingt trous. Et depuis que je joue de la musique, on m'a traité de fou d'un tas de façons différentes — plus souvent qu'on ne m'a appelé Lobey, qui est mon nom.

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   La tête baissée, le poil hérissé au sommet de ses épaules massives et emperlé de gouttes d'eau tombées du plafond, il entra dans la pièce, traînant sur le sol les jointures d'une main tandis qu'il gardait l'autre — celle que j'avais blessée deux fois — serrée contre sa poitrine.

   L'ordinateur se mit à siffler quelques notes d'un air ancien, un refrain de Carmen. La bête taureau lui jeta un regard sans comprendre.

   Je posai l'arbalète et saisis ma machette, la portai à ma bouche, soufflai. Le sang sortit par les trous en faisant des bulles. Puis la note éclata et se déversa dans la pièce.